Terapia con Flores: 2009

martes, 25 de agosto de 2009

melancolìa
tristeza
pèrdida

algunos de los estados emocionales que aparecen en este maravilloso video

http://www.youtube.com/watch?v=hb-0Py80cMY

la siesta es la excusa perfecta para desaparecer un rato del murmullo
la compañìa salvajemente suave y silenciosa
se vuelve blanca almohada
no quiere dormir en realidad
sòlo descansa la sonrisa
y ella se muestra
verdad y tristeza
desnuda

martes, 28 de abril de 2009

maestra

Este es el ùltimo libro que publicò Diana Rosenberg, mi Maestra de Flores.
Me gusta llamarla "maestra" porque es una palabra simple, despojada, contundente.
Generosa, Diana me invitò a pincelar algunos pàrrafos del libro que escribiò junto a Mirta merino.
Agradecida y feliz de poder compartir con ella esta etapa de mi aprendizaje, los invito a conocerla.
Estarà en la Feria del Libro el dìa 7 de Mayo a las 19 hs, en el stand nº 283, Pabellòn Verde.
Editorial Dunken

Gracias Diana

miércoles, 22 de abril de 2009

soledad

Como una piedra
eterna,
prisionera del destino de ser piedra
marcar caminos,
sostener papeles,
construir refugios,
romper cabezas
y tantos otros destinos de piedra
eterna,
aferrada a ese destino
obstinada
ciega
y dentro late un corazòn que grita entre sollozos
pero la piedra es sorda
eterna
no se entera

domingo, 19 de abril de 2009

los miedos

Las flores de esta serie son

Rock Rose, es la flor del miedo paralizante, del pànico.

Mimulus, flor de los miedos conocidos.

Cherry Plum, flor del explosivo, miedo a la pèrdida del control.

Aspen, flor del intuitivo, miedos indeterminados, de origen desconocido.

Red Chestnut, flor del otro, miedos por los otros, relaciòn simbiòtica.

Las siete series

Serie I
miedos

Serie II
incertidumbre

Serie III
desinterès

Serie IV
soledad

Serie V
influenciabilidad

Serie VI
desesperaciòn

Serie VII
preocupaciòn extrema por los demàs

domingo, 8 de marzo de 2009

Nostalgia

El mar. La mar.El mar. ¡Sólo la mar!
¿Por qué me trajiste, padre, a la ciudad?
¿Por qué me desenterraste del mar?
En sueños la marejada me tira del corazón; se lo quisiera llevar.
Padre, ¿por qué me trajiste acá?

Gimiendo por ver el mar,
un marinerito en tierra iza al aire este lamento:
¡Ay mi blusa marinera;
siempre me la inflaba el viento al divisar la escollera!
(Rafael Alberti)

Angel Oak

"fuerza viva"

Se calcula que el Angel Oak tiene unos 1500 años de edad, y sus ramas llegan a alcanzar una altura superior a los 20 metros. Además, su tronco tiene 2,47 metros de diámetro, y cubre un área de unos 1580 metros cuadrados… Muchos lo consideran el roble vivo más antiguo de Norteamérica, por no decir del mundo entero.El Angel Oak es un superviviente nato, porque ha aguantado el paso de huracanes, inundaciones, terremotos y, quizá lo que es más peligroso, la mano del hombre, durante más de un milenio…

Tus àngeles

Para Frida

Dormìas, no pudiste verlos. Pero fueron el verde y el azul entre tus dedos los que se entrelazaron armoniosos para masajear tu cuerpo entumecido.

Fue el rojo, el que escapò de tu pierna herida para mezclarse con la renegrida trenza hasta coronarte el sueño.

El amarillo el que se desprendiò de tu vientre enfermo para regalarte la ternura de un hijo en los brazos.

El blanco que en complicidad con tu aliento, formò la ùnica niebla capaz de confundir al gris de siempre, obstinado en invadirte con su tristeza.

El violeta inquieto, el que se moviò extraño sobre tu frente hùmeda, espantando asì a los fantasmas.

Dormìas, no pudiste verlos...

Y a la mañana eranm otros sobre tu enorme paleta de madera.

Sòlo en la noche, en esa loca cama tuya, en la que peleabas con el dolor hasta que el cansancio los vencìa a ambos.

Sòlo allì, en ese instante màgico en el que los ojos se abren sòlo al sueño, podrìa jurar, pequeña paloma; que esperabas a tus colores como quien en medio del abismo espera la llegada de algùn ser capaz de sostenerlo hasta que el terror pase, hasta siempre...

Dormìas, no pudiste verlos...

Ellos todavìa rondan tu casa,

y estàn alertas... a tu regreso.

sábado, 7 de marzo de 2009

rescàtame

mariola lanzarote

viernes, 30 de enero de 2009

Quien conserva la capacidad de ver la belleza no envejece".

Franz Kafka

Crab Apple

Poder

"No es un secreto. Todos los poderes tiene un solo origen y un solo fin, creo yo. Los años y las distancias, las estrellas y las bujías, el agua, el viento y la hechicería, la destreza de la mano de un hombre y la sabiduría de la raíz de un árbol: todo emerge al mismo tiempo. Mi nombre y el tuyo, y el nombre verdadero del sol, o el de un manantial de agua, o el de un niño aún no nacido, todos son sílabas de la gran palabra que la luz de las estrellas pronuncia lentamente. No hay otro poder. Ni otro nombre".
Un mago de Terramar

Ursula K. Le Guin

La creaciòn del viento

Matiola Lanzarote

viernes, 23 de enero de 2009

Impatiens

No sè lo que quiero...

pero lo quiero ya

No sè lo que temo...

pero lo temo ya

y deambulo en espirales

de preguntas

y corro, corro...

... corro hasta el silencio,

que està lejos...

Sencillez

"Lo que nos permiten las flores de Bach es una mayor presencia en nuestra vida, por lo que la recuperaciòn de lo que nos pasò hace tiempo es màs ìntegra y compleja. No se trata de un juego intelectual, sino de una nueva experiencia, en la que participamos activamente a travès de nuestras emociones"

Angelo Mariano

Verde armonìa

martes, 20 de enero de 2009

El origen del mal

El Grito
Osvaldo Guayasamìn

En medio de un bosque vivía un ermitaño, sin temer a las fieras que allí moraban. Es más, por concesión divina o por tratarlas continuamente, el santo varón entendía el lenguaje de las fieras y hasta podía conversar con ellas.
En una ocasión en que el ermitaño descansaba debajo de un árbol, se cobijaron allí, para pasar la noche, un cuervo, un palomo, un ciervo y una serpiente. A falta de otra cosa para hacer y con el fin de pasar el rato, empezaron a discutir sobre el origen del mal.
-El mal procede del hambre -declaró el cuervo, que fue el primero en abordar el tema-. Cuando uno come hasta hartarse, se posa en una rama, grazna todo lo que le viene en gana y las cosas se le antojan de color de rosa. Pero, amigos, si durante días no se prueba bocado, cambia la situación y ya no parece tan divertida ni tan hermosa la naturaleza. ¡Qué desasosiego! ¡Qué intranquilidad siente uno! Es imposible tener un momento de descanso. Y si vislumbro un buen pedazo de carne, me abalanzo sobre él, ciegamente. Ni palos ni piedras, ni lobos enfurecidos serían capaces de hacerme soltar la presa. ¡Cuántos perecemos como víctimas del hambre! No cabe duda de que el hambre es el origen del mal.
El palomo se creyó obligado a intervenir, apenas el cuervo hubo cerrado el pico.
-Opino que el mal no proviene del hambre, sino del amor. Si viviéramos solos, sin hembras, sobrellevaríamos las penas. Más ¡ay!, vivimos en pareja y amamos tanto a nuestra compañera que no hallamos un minuto de sosiego, siempre pensando en ella "¿Habrá comido?", nos preguntamos. "¿Tendrá bastante abrigo?" Y cuando se aleja un poco de nuestro lado, nos sentimos como perdidos y nos tortura la idea de que un gavilán la haya despedazado o de que el hombre la haya hecho prisionera. Empezamos a buscarla por doquier, con loco afán; y, a veces, corremos hacia la muerte, pereciendo entre las garras de las aves de rapiña o en las mallas de una red. Y si la compañera desaparece, uno no come ni bebe; no hace más que buscarla y llorar. ¡Cuántos mueren así entre nosotros! Ya ven que todo el mal proviene del amor, y no del hambre.
-No; el mal no viene ni del hambre ni del amor -arguyó la serpiente-. El mal viene de la ira. Si viviésemos tranquilos, si no buscásemos pendencia, entonces todo iría bien. Pero, cuando algo se arregla de modo distinto a como quisiéramos, nos arrebatamos y todo nos ofusca. Sólo pensamos en una cosa: descargar nuestra ira en el primero que encontramos. Entonces, como locos, lanzamos silbidos y nos retorcemos, tratando de morder a alguien. En tales momentos, no se tiene piedad de nadie; mordería uno a su propio padre o a su propia madre; podríamos comernos a nosotros mismos; y el furor acaba por perdernos. Sin duda alguna, todo el mal viene de la ira.
El ciervo no fue de este parecer.
-No; no es de la ira ni del amor ni del hambre de donde procede el mal, sino del miedo. Si fuera posible no sentir miedo, todo marcharía bien. Nuestras patas son ligeras para la carrera y nuestro cuerpo vigoroso. Podemos defendernos de un animal pequeño, con nuestros cuernos, y la huida nos preserva de los grandes. Pero es imposible no sentir miedo. Apenas cruje una rama en el bosque o se mueve una hoja, temblamos de terror. El corazón palpita, como si fuera a salirse del pecho, y echamos a correr. Otras veces, una liebre que pasa, un pájaro que agita las alas o una ramita que cae, nos hace creer que nos persigue una fiera; y salimos disparados, tal vez hacia el lugar del peligro. A veces, para esquivar a un perro, vamos a dar con el cazador; otras, enloquecidos de pánico, corremos sin rumbo y caemos por un precipicio, donde nos espera la muerte. Dormimos preparados para echar a correr; siempre estamos alerta, siempre llenos de terror. No hay modo de disfrutar de un poco de tranquilidad. De ahí deduzco que el origen del mal está en el miedo.
Finalmente intervino el ermitaño y dijo lo siguiente:
-No es el hambre, el amor, la ira ni el miedo, la fuente de nuestros males, sino nuestra propia naturaleza. Ella es la que engendra el hambre, el amor, la ira y el miedo.

LEON TOLSTOI

Ala de colibrì

Hoy me propongo fundar un partido de sueños, talleres donde reparar alas de colibríes. Se admiten tarados, enfermos, gordos sin amor, tullidos, enanos, vampiros y días sin sol. Hoy voy a patrocinar el candor desahuciado, esa crítica masa de Dios que no es pos ni moderna. Se admiten proscritos, rabiosos, pueblos sin hogar,desaparecidos deudores del banco mundial. Por una calle descascarada por una mano bien apretada.Hoy voy a hacer asamblea de flores marchitas, de deshechos de fiesta infantil, de piñatas usadas, de sombras en pena -del reino de lo natural-que otorgan licencia a cualquier artefacto de amar. Por el levante, por el poniente, por el deseo, por la simiente. por tanta noche, por el sol diario, en compañía y en solitario.
Ala de colibrí, liviana y pura.
Ala de colibrí para la cura.

Silvio Rodriguez

Los cuatro enemigos del hombre de conocimiento

Cuando un hombre es deficiente; su intención es vaga. Espera recompensas que nunca llegarán, pues no sabe nada de los trabajos que cuesta aprender. “Pero uno aprende así, poquito a poquito al comienzo, luego más y más. Y sus pensamientos se dan de topetazos y se hunden en la nada. Lo que se aprende no es nunca lo que uno creía. Y así comienza a tener miedo. El conocimiento no es nunca lo que un o se espera. Cada paso del aprendizaje es un atolladero, y el miedo que el hombre experimenta empieza a crecer sin misericordia, sin ceder. Su propósito se convierte en un campo de batalla”.“ Y así ha tropezado con el primero de sus enemigos naturales: ¡EL MIEDO!. Un enemigo terrible: traicionero y enredado como los cardos. Se queda oculto en cada recodo del camino, acechando, esperando. Y si el hombre, aterrado en su presencia, echa a correr, su enemigo habrá puesto fin a su búsqueda.”•¿Qué le pasa al hombre si corre por miedo?•Nada le pasa, sólo que jamás aprenderá. Nunca llegará a ser un hombre de conocimiento. Llegará a ser un maleante, o un cobarde cualquiera, un hombre inofensivo, asustado; de cualquier modo, será un hombre vencido. Su primer enemigo habrá puesto fin a sus ansias.•¿Y qué se puede hacer para superar el miedo?•La respuesta es muy sencilla. No debe correr. Debe desafiar a su miedo, y pese a él debe dar el siguiente paso en su aprendizaje, y el siguiente, y el siguiente. Debe estar lleno de miedo, pero no debe detenerse. ¡Esa es la regla! Y llega un momento en que su primer enemigo se retira. El hombre empieza a sentirse seguro de sí. Su propósito se fortalece. Aprender no es ya una tarea aterradora. “Cuando llega ese momento gozoso, el hombre puede decir sin duda que ha vencido a su primer enemigo natural”.•¿Ocurre de golpe, D. Juan, o poco a poco?•Ocurre poco a poco, y sin embargo el miedo se conquista rápido y de repente.•¿Pero no volverá el hombre a tener miedo si algo nuevo le pasa?•No. Una vez que un hombre ha conquistado el miedo, está libre de él por el resto de su vida, porque a cambio del miedo ha adquirido la claridad.: una claridad de mente que borra el miedo. Para entonces un hombre conoce sus deseos; sabe como satisfacer esos deseos. Puede prever los nuevos pasos del aprendizaje, y una claridad nítida lo rodea todo. El hombre siente que nada está oculto.“ Y así ha encontrado su segundo enemigo: ¡LA CLARIDAD!. Esa claridad de mente, tan difícil de obtener, dispersa el miedo, pero también ciega”.“Fuerza al hombre a no dudar nunca de sí. Le da la seguridad de que puede hacer cuanto se le antoje, porque todo lo que ve lo ve con claridad. Y tiene valor porque tiene claridad, y no se detiene en nada porque tiene claridad. Pero todo eso es un error: es como si viera algo claro pero incompleto. Si el hombre se rinde a esa ilusión de poder, ha sucumbido a su segundo enemigo y será torpe para aprender. Se apurará cuando debía ser paciente, o será paciente cuando debería apurarse. Y tonteará con el aprendizaje, hasta que termine incapaz de aprender nada más”.•¿Qué pasa con un hombre derrotado en esa forma, don Juan? ¿Muere en consecuencia?•No, no muere. Su segundo enemigo nomás ha parado en seco sus intentos de hacerse hombre de conocimiento; en vez de eso, el hombre puede volverse un guerrero impetuoso, o un payaso. Pero la claridad que tan caro ha pagado no volverá a transformarse en oscuridad y miedo. Será claro mientras viva, pero ya no aprenderá ni ansiará nada.•Pero ¿qué tiene que hacer para evitar la derrota?•Debe hacer lo que hizo con el miedo: debe desafiar su claridad y usarla sólo para ver, y esperar con paciencia y medir con tiento antes de dar otros pasos; debe pensar, sobre todo, que su claridad es casi un error. Y vendrá un momento en que comprenda que su claridad era sólo un punto delante de sus ojos. Y así habrá vencido a su segundo enemigo, y llegará a una posición donde nada puede ya dañarlo. Esto no será un error ni tampoco una ilusión. No será solamente un punto delante de sus ojos. Ese será el verdadero poder.“Sabrá entonces que el poder tanto tiempo perseguido es suyo por fin. Puede hacer con él lo que se le antoje. Su aliado está a sus órdenes. Su deseo es la regla. Ve claro y parejo todo cuanto hay alrededor. Pero también ha tropezado con su tercer enemigo: ¡EL PODER!”“El poder es el más fuerte de todos los enemigos. Y naturalmente, lo más fácil es rendirse; después de todo, el hombre es de veras invencible. Él manda; empieza tomando riesgos calculados y termina haciendo reglas, porque es el amo del poder”. “Un hombre en esta etapa apenas advierte que su tercer enemigo se cierne sobre él. Y de pronto, sin saber, habrá sin duda perdido la batalla. Su enemigo lo habrá transformado en un hombre cruel, caprichoso.”¿Perderá su poder?No, nunca perderá claridad ni su poder.•Entonces, ¿qué le distinguirá de un hombre de conocimiento?•Un hombre vencido por el poder muere sin saber realmente como manejarlo.El poder es solamente una carga sobre su destino. Un hombre así no tiene dominio de sí mismo, ni puede decir cómo ni cuando usar su poder.•La derrota a manos de cualquiera de estos enemigos, ¿es definitiva?•Claro que es definitiva. Cuando uno de estos enemigos vence a un hombre, no hay nada que hacer. •¿Es posible, por ejemplo, que el hombre vencido por el poder vea su error y se corrija?•No. Una vez que un hombre se rinde, está acabado.•¿Pero si el poder lo ciega temporalmente y luego él lo rechaza?•Eso quiere decir que la batalla sigue. Quiere decir que todavía está tratando de volverse hombre de conocimiento. Un hombre está vencido sólo cuando ya no hace la lucha y se abandona.•Pero entonces, D. Juan, es posible que un hombre se abandone al miedo durante años, pero finalmente lo conquiste•No, eso no es cierto. Si se rinde al miedo, nunca lo conquistará, porque se asustará de aprender y no volverá a hacer la prueba. Pero si trata de aprender durante años, en medio de su miedo, terminará conquistándolo, porque nunca se ha abandonado a él en realidad.•¿Cómo puede vencer a su tercer enemigo, D. Juan?•Tiene que desafiarlo, con toda intención. Tiene que llegar a darse cuenta de que el poder que aparentemente ha conquistado no es nunca suyo en verdad. Debe tenerse a raya a todas horas, manejando con tiento y con fe todo lo que ha aprendido. Si puede ver que, sin control sobre sí mismo, la claridad y el poder son peores que los errores, llegará a un punto en el que todo se domina. Entonces sabrá cómo y cuando usar su poder. Y así habrá vencido a su tercer enemigo.“El hombre estará, para entonces, al fin de su travesía por el camino del conocimiento, y casi sin advertencia tropezará con su último enemigo: ¡LA VEJEZ!. Este enemigo es el más cruel de todos, el único al que no se puede vencer por completo; el enemigo al que solamente podrá ahuyentar por un instante.”“Este es el tiempo en que un hombre ya no tiene miedos, ya no tiene claridad impaciente; un tiempo en que todo su poder está bajo control, pero también el tiempo en que siente un deseo constante de descansar. Si se rinde por entero a su deseo de acostarse y olvidar, si se arrulla en la fatiga, habrá perdido el último asalto, y su enemigo lo reducirá a una débil criatura vieja. Su deseo de retirarse vencerá toda su claridad, su poder y su conocimiento.”“Pero si el hombre se sacude el cansancio y vive su destino hasta el final, puede entonces ser llamado hombre de conocimiento, aunque sea sólo por esos momentitos en que logra ahuyentar al último enemigo, el enemigo invencible. Esos momentos de claridad, poder y conocimiento, son suficientes”.
“Las enseñanzas de Don Juan”
Carlos Castaneda

leer, guardar en la memoria del corazòn

A Bao A Qu

Para contemplar el paisaje más maravilloso del mundo, hay que llegar al último piso de la Torre de Victoria, en Chitor. Hay ahí una terraza circular que permite dominar todo el horizonte. Una escalera de caracol lleva a la terraza, pero sólo se atreven a subir los no creyentes de la fábula, que dice así:
En la escalera de la Torre de la Victoria, habita desde el principio del tiempo el A BAO A QU, sensible a los valores de las almas humanas. Vive en estado letárgico, en el primer escalón, y sólo goza de vida consciente cuando alguien sube la escalera. La vibración de la persona que se acerca le infunde vida, y una luz interior se insinúa en él. Al mismo tiempo, su cuerpo y su piel casi traslúcida empiezan a moverse. Cuando alguien asciende la escalera, El A BAO A QU se coloca en los talones del visitante y sube prendiéndose del borde de los escalones curvos y gastados por los pies de generaciones de peregrinos. En cada escalón se intensifica su color, su forma se perfecciona y la luz que irradia es cada vez más brillante. Testimonio de su sensibilidad es el hecho de que sólo logra su forma perfecta en el último escalón, cuando el que sube es un ser evolucionado espiritualmente. De no ser así el A BAO A QU queda como paralizado antes de llegar, su cuerpo incompleto, su color indefinido y la luz vacilante. El A Bao A Qu sufre cuando no puede formarse totalmente y su queja es un rumor apenas perceptible, semejante al roce de una seda. Pero cuando el hombre o la mujer que lo reviven están llenos de pureza, el A Bao A Qu puede llegar al último escalón, ya completamente formado e irradiando una viva luz azul. Su vuelta a la vida es muy breve, pues al bajar el peregrino, el A Bao A Qu rueda y cae hasta el escalón inicial, donde ya apagado y semejante a una lámina de contornos vagos, espera al próximo visitante. Sólo es posible verlo bien cuando llega a la mitad de la escalera, donde la prolongaciones de su cuerpo, que a manera de bracitos lo ayudan a subir, se definen con claridad. Hay quien dice que mira con todo el cuerpo y que el tacto recuerda a la piel del durazno. En el curso de los siglos el A Bao A Qu ha llegado una sola vez a la perfección. El capitán Burton registra la leyenda del A Bao A Qu en una de las notas de su versión de las Mil y Una Noches.

Jorge Luis Borges

Al Rencor

No vengas, te conjuro, con tus piedras;
con tu vetusto horror con tu consejo;
con tu escudo brillante con tu espejo;
con tu verdor insólito de hiedras.
En aquel árbol la torcaza es mía;
no cubras con tus gritos su canción;
me conmueve, me llega al corazón,
repudia el mármol de tu mano fría.
Te reconozco siempre. No, no vengas.
Prometí no mirar tu aviesa caracada vez que lloré sola en tu avaradesolación.
Y si de mí te vengas,
que épica sea al menos tu venganzay no cobarde, oscura, impenitente, agazapada en cada sombra ausente,
fingiendo que jamás hiere tu lanza.
Entre rosas, jazmines que envenenas,
¿por qué no te ultimé yo en mi otra vida?
Haz brotar sangre al menos de mi herida,
que estoy cansada de morir apenas.

Silvina Ocampo

Terapia con Flores

Un paraìso que està ahì afuera... y si lo busco... aquì dentro.